Zu Gast bei bösen Jungs

Die Gothikszene ist ja mitunter recht possierlich. Da drängt sich weiße Schulter an strumpfnetzigen Arm, da übt das kalajumrundete Auge einen diabolischen Augenaufschlag in Richtung Folterknecht-Barkeeper und da reiht sich Springerstiefel an Springerstiefel, dass es für den Lederfabrikanten eine wahre Freude ist. Was allerdings blondes Haar oder gar farbige Kleidung in einem solchen Ambiente verloren haben, das scheint den meisten schwarzen Headbangern ein Rätsel zu sein.
Lächelnd bahne ich mir den Weg durch schwarzbemäntelte, böse Buben. Bis ich ein Getränk in der Hand halte,vergehen allerdings 15min - ein Wink mit dem Zaunpfahl? Die Nebelmaschine hüllt zuckende Körper in geheimnisvollen Dunst, der vibrierende Bass lässt meine Kleidung im Takt zittern. Der Cocktail ist überzuckert - ein weiterer Wink mit dem Zaunpfahl?
Die Corsagenfrau schreitet erhobenen Hauptes an mir vorbei, ein Lederbehoster scheint sich extra weit entfernt von mir zu platzieren - vielleicht um nicht mit mir assoziiert zu werden? Die Nettesten sind die Barkeeper. Ein Mann im Netzhemd, der weiß, dass in den Achtzigern alles besser war, sabbert mir zwar beim Sprechen auf die Hand, aber nach 15 Whiskeycola sei ihm das vergönnt.
"Sex.Drugs.Industrial" dröhnt aus den Boxen. Gerne würde ich die Phrase um "Lärm.Nerv.Laut." ergänzen
An der Bar dreht sich ein langhaariger Knabe schüchtern nach mir um. Er lächelt. Für einige Sekunden blitzt seine Zahnspange auf, dann verschwinden Zahnspange und Träger wieder in den düsteren Gängen des höhlenartigen Clubs.
Komisch. Es war nett dort.